miércoles, 18 de noviembre de 2009

Padre




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Buscó en cada bolsillo y al profanar esa tumba
movió los tibios huesos de la tarde

Blancas agujas de sus ojos
ese lagarto aún estremecido
ese charco humano tendido en el patio de la siesta

Toda la tarde duró la muerte
toda la tarde conversó mientras moría

El cuerpo de su padre se hundía
en un crepúsculo o murmullo

Él buscó 
por última vez
en los bolsillos muertos


C G

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